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院子外的风,忽然变得更猛了。乌云低垂,夜色似乎在压迫这老宅的每一寸空间。而赵爱民的身影,在夜中越走越远,直奔那后街灯火幽幽的小巷而去……

夜幕彻底降临了,天际再无残阳,只有院落深处几盏昏黄的灯泡悬在老屋檐下,随着风晃得东倒西歪,像喝醉了酒似的。赵爱民回到了自己的屋子,步伐沉稳,每一步都似踩在无声的鼓面上,低而沉。他将那找回的《烟柳曲桥》放入木箱,锁好,动作轻缓却带着某种决绝。

“少一幅。”他自语,声音如夜色般冰冷。

赵爱民坐下,指尖缓缓摩挲着桌边的檀香木纹路。他不急。他从来不急。许多年前他就明白了,有些东西不能靠追,要等。等人露出破绽,等天赐机会,等一个漏洞自己裂开。他抬眼望向窗外,院子里空荡荡的,风吹得落叶打着旋儿,扫过那块他曾晒画的青石地面,仿佛每一片落叶都藏着一句无人诉说的秘密。

门口忽地传来脚步声,细碎而迟疑,像一个人试图靠近,又怕被拒之门外。果然,没等赵爱民起身,门“咯吱”一声被人轻轻推开了,贾张氏那佝偻的身影探了进来,脸上堆着僵硬的笑容,可眉角的惶急出卖了她。

“赵同志,我……那幅画……”她声音干巴巴的,像压抑了许久才憋出的一缕烟气,“我叫我儿子去后街找了,可那姓杨的说,一早有个老头来瞧画,一出手就买了……他也拦不住……”

赵爱民盯着她,那双目静如枯井,不怒,却比雷霆还沉重。他缓缓合上手中的纸页,将手收回桌面,语气一如既往的平静:“卖了?”

“哎呀,赵同志,这……都怪我这张老脸不争气,平时看你晒画看得入了迷,一时糊涂,想瞧个究竟,谁想东旭这孩子又鬼精,眼见那姓杨的出价……就……”

“多少。”

“啊?”贾张氏一愣。

“他卖了多少钱。”

“呃……五十块。”她咬咬牙,说得有些心虚。

赵爱民点了点头,仿佛在心里做了某种简单的加减。那幅《风岭夜雨》,虽未曾出手过,但在圈内早有人出价二千不止。那人曾数次登门求购,都被他婉拒,理由很简单——不是不肯卖,而是舍不得。那画乃是旧年时偶得,一位失意文士画于战前旧纸之上,画上雨点如丝、岭线破碎,极具神意。

他抬起头,缓缓地站起,直视贾张氏那双开始闪躲的眼睛。

“你得赔。”

贾张氏一听,脸一下变了颜色,舌头打了结似的:“赵同志,我这老太婆哪来那许多钱?五十块我都嫌贵……赔,赔多少啊?”

赵爱民语气仍是温和的,仿佛在说邻里之间谁家猫上了树:“一千六百五十。”

“什……什么?”贾张氏身子一抖,差点一屁股坐地上,“你说多少?这不是抢钱吗?那幅画就是一张纸——”

“一张纸?”赵爱民冷冷一笑,“那你为何要偷?为何不撕了丢进炉子?为何送你儿子拿去卖?你知道它值钱,却不肯认账?”

“哎呀赵同志,您这说话也太狠了,我也是一时鬼迷心窍,我儿子那是冲动,真不是要占你便宜……”

赵爱民没有动,他只是站在那里,似乎连呼吸都稳如磐石。他再次开口,语气不疾不徐:“既然你儿子收了五十,就说明你们知道那画有价值。按最低市场价,我这幅画可以卖两千。你家已经得了五十,我便只收你一千六百五十。再少,我不会让。”

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